Suburbio

Flor de luna,

me sacaste un ojo

con tu soberbia impunidad.

Llovió esa noche,

no amanece,

no refresca.

Seguimos aquí sentados,

nulos,

con la sequía en el alma,

con las garras curvas

y con las siluetas desdibujadas.

Esperamos con ansias

la redención

de mis (tus) culpas.

El reloj camina cojo…

Cosmético

La incansable necesidad

de hacernos daño repentinamente,

solo avizora la inclemencia

con la que los orígenes vespertinos

de nuestra consciencia

nos alejaron de la verdad.

Somos lo que decidimos.

Punto.

Caminamos fuera del triángulo,

juntos nos largamos de todo,

así mismo, de la mano,

ahora caminamos en la brecha,

en esta zona primordial

que nos columpia.

Este caldo de cultivo,

seco como la noche,

nos abandona frente a los demonios.

Así también,

Frente al gendarme

que nos cerró la puerta,

que nos negó la oportunidad

de ser

uno con la sonrisa

Aqueronte

 Destierro, carne descompuesta

en sílabas y versos.

Por supuesto, endebles, inextricables,

enfermizos e inconsecuentes.

Y la luna cayéndose a pedazos,

y las lágrimas que lubrican el proceso.

Después, se queja el silencio.

Se tuerce entre tus sábanas aullando.

Y le prestas tu hombro para que llore,

esperando ansioso que por fin se calle.

En este punto es fácil seguir.

Es como andar en bicicleta.

Sangras y sangras por la pluma

tinta a borbotones

Te borras, te rayas, te tachas,

te corriges, te arrugas, te desechas.

Y las paredes se vuelven muy delgadas

se vuelven culpables directas.

Y los puños buscan acusados,

se quiebran a la par con los espectros.

Si no has mojado el panorama,

entonces falta todavía la ignominia

Embajador en tu propia trinchera,

cierras la boca con las moscas dentro.

Añoras el metal del tubo en tu sien

y la corbata de soga, que te quedará bien.

Te comiste ya tu propia sal a sorbos,

y tus entrañas son una masa que se parece a ti.

Empiezas ayer muchos días, pensando siempre

que mañana va ha estar aquí, sin este horrible hoy.

Sólo entonces te deja y se va,

el Spleen marcha a buscarte en otros cuerpos.

Instante

Cuando sientes que tu humanidad,

se ve amenazada por la tendencia

que carga el ambiente de la vida terrenal,

y quieres deshacer el molde que te ata,

pero no puedes.

Cuando quieres sosegar la decencia,

que te han impregnado los saberes impropios,

y tu percepción se vuelve inútil,

patalea para no ahogarse en la espesa realidad,

que muere finalmente.

Cuando te ha agotado el exceso,

de tus propias distorsiones rebeldes,

y entiendes que estás ahí en medio de la nada,

con el destierro como la mejor compañía,

ese es el momento.

Es en ese instante,

cuando nace la poesía.

o, tan solo te volviste loco.